De infernos astrais e maus-humores

Não sei por que cargas d'água os nossos astros inventam de fazer inferno bem no período que antecede o nosso aniversário. Já é uma passagem de ano, já é menos um ano daí pra frente na vida e os benditos astros resolvem que, além da inexorável realidade de envelhecer, o ser humano precisa passar por um período de inferno. Um rito de passagem. É mole ou quer mais?

Daí que eu tô bem sentada, me utilizando da praticidade de haver uma mierda de um Starbucks a cada esquina de Madri, quando me surrupiam a carteira.

*Pausa para o capítulo Starbucks: quem me conhece sabe que não sou afeita a padrões, assim que odeio essas cadeias estadunidenses de comida rápida. Quer comer rápido? Pra isso existe acarajé. Aqui, kebap. Essa tinha sido a segunda vez que entrava num Starbucks na vida. O momento agora, mais ainda do que antes, é anti-Starbucks. Pelo seguinte: 1º- não tem nada demais; 2º - é a mierda de café preto e normal mais caro de todo o velho continente; 3º - minha professora de español - anarquista - está promovendo um boicote com todos os seus (cinco) alunos, pois alega ter lido que no Starbucks são fascistas com seus empregados e pagam muito mal e eu, óbvio, já aderi (conclamo a todos, hein?); e 4º - aí surrupiaram minha carteira. Fim de pausa.*

Pronto. Surrupiaram minha carteira. De todos os euros, cartões de crédito, RG, carteira de motorista (o que diabos eu fazia com minha carteira de motorista, meu Deus?), etc., o mais valioso para mim era a própria carteira. Vagabunda, comprada em um camelô em Roma em uma viagem que fiz há, ahn, 9 anos atrás? Pois sim. A carteira. Incomensurável valor. Insubstituível.

Depois do momento de catatonia inicial, cancelamento dos cartões, reclamação dos gastos, pedido de novos cartões, eis que me faltam os cartões de débito e a chave de segurança para eu poder acessar a buesta dos bancos online.

Já estava até conformada em abrir o porta documentos que tenho usado (vazio) como carteira, apesar de manter a esperança de que achem a minha bichinha de estimação e os meus documentos. Aquela agonia incial tinha passado. Até hoje.

Liguei pro Brasil atrás de meus gerentes de banco, sempre tão gentis na hora que eu chegava pra investir minhas sobrinhas e meu 13º, e a $#&&$ da gerente, simplesmente, FINGIU QUE NÃO SE LEMBRA DE MIM! Pode? A cara-de-pau ainda tentou me fazer chantagem emocional, que poderia perder o emprego se me ajudasse e tal. O do Banco do Brasil, nem comento, recebeu um solene "vai tomar no seu @#" no meio da fuça, porque acho que minha paciência e bom humor ficaram aí no Brasil, ou talvez em algum lugar do passado.

Para completar - porque dia feliz é dia feliz, né? - me cobraram 1,90 euros por uma lata de coca zero, perdi minha xuxa de cabelo e duas presilhas (todas de estimação) e uma linda colega do flamenco respondia em catalão tudo o que eu perguntava em castellano, porque, né?, tenho cara de poliglota mesmo.

É isso. E que chegue logo o dia 30. Que chegue logo.